Escribir viviendo, o viviendo para escribir

Hace años no veo una chica desnuda, lo único que he visto desnudo, aflorado, con pliegues en las hendiduras del pecho es mi prosa. Ella, desnuda, llena de manchas idílicas, cubierta por ese velo de la noche, llena de vacíos, y vaciada de ideas.

Hace muchos años que no aprecio el firmamento con alguien, con una linda chica. Cambié todo ello a lo cual es banal por una desvelada noche oscura, oscurecida por la tinta del café, por el humo de un cigarro, viendo una de mis favoritas de Nolan, acariciando cada centímetro de los guiones, de las escenas dramáticas, deglutiendo la trama poco a poco. Así sin sexo, sin carácter, siendo la película una realidad más tangible.

Hace muchos años que no digo nada, hace muchos años que le canto a los muertos, y no a los muertos, a los muertos sentimientos, a las abismales caricias de mi soledad, de mi compañía en el rincón más predilecto que tengo.

Hace años, hace años que me enfermé de ésta mal llamada enfermedad de escribir, de transpirar más de lo normal, de enamorarme de un veranero horizonte en unos ojos presos del esnobismo.

Hace años que dejé la vida, dejé las memorias para una vieja y olvidada libreta. Me aferré a los 2 sentidos que me quedan, y comencé ésta sin retorno de escribir viviendo, o viviendo para él escribir.