Mariposas como cuervos

Sombrías y acongojadas mariposas reverberan el recinto de la luz, de la oscuridad que ciñe cada milímetro de mi pluma del atenuado silencio, del bullicio y la turbamulta de los enmarañados pensamientos, de las mariposas negras como cuervos que tiñen el alba, el ocaso.

Mi prosa está llena de ocaso, de mariposas como cuervos, de deglutidas ideas sin pasar el auxilio de la razón, con incierto descontento y desazón. Mi prosa, con mariposas negras es un faro, un túnel fúnebre, recinto donde están ahí regadas las ideas, en la noche, en la cabeza, en las amontonadas palabras, en las amotinadas ideas.

Prosa negra con cuervos sin mariposas, con un toque ufano del crepúsculo, un suelto vacío del abismo, de los abismos que recorren cada centímetro de las mariposas, los cuervos, el alba. Lo incansable, lo marcesible. La muerte.